Eu digo, mate os poetas. Todos eles.
Todas essas fraco-eyed, frágeis, concurso de boca pronome de colocadores que foder com meu dicionário de sinônimos e arraste adjetivos imaculadas pela merda de anal-retentivos amantes.
Nós não precisamos de outro exagerado descrição do seu para trás coterie bulímica, seus flácidos travessuras fechadas telas.
Dá-me a realidade.
Diga-me contos do Himalaia, dos reis trouxeram de joelhos por matriarcas sirene, de planetas em colisão com os cantos de monges tibetanos e tapeçarias tecidas com o sangue das crianças.
Tragam o pelotão de fuzilamento. Não se preocupe em cobrir meus olhos. Eu quero ver quem puxa o gatilho primeiro.