Esta crônica é praticamente uma cópia xerox da nossa mesmice sem eco, porque trata de um tema ao qual nos habituamos a aceitar sem reagir, sem fazer nada, a não ser levantar as mãos e, para quem acredita na proteção divina, implorar para não ser morto. Coisa que na maioria das vezes não é atendido, a menos que tenha dado a senha do cartão de crédito para o procurador dos céus, o Sr. deputado Feliciano, que afirmou que "não pagou, deus não faz..."
O povo brasileiro, aquele que está diariamente na fila para ser vítima da violência, aguardando a vez para tremer pela vida diante do revólver covarde de um bandido mais covarde ainda quando escuta a frase aviltante: "perdeu, perdeu, vagabundo..." E vagabundo, a bem da verdade, são os que estão a caminho do trabalho, levando os filhos para as escolas ou que se arriscam a comer um sanduíche até mesmo em lanchonetes de periferia ou os abastados que se atrevem a frequentar restaurantes elegantes.
Arrastão deixou de ser uma ação de recolher do mar a rede de pesca para ser conhecido como assalto no atacado com violência. Não é a toa que os programas policiais têm a audiência que têm. Uma parte dos telespectadores, numa espécie de atualização da violência urbana que o torna refém mais estressado quando põe os pés fora de casa nem que seja para ir logo ali, na esquina que seja; do lado da bandidagem, para se regozijar dizendo, do alto da sua certeza de impunidade, "é nóis na fita!", comemorando como se fossem gols a morte de um pai de família, uma criança, uma mulher grávida ou não, um idoso, um circunstante que deu azar e encontrou a sua bala perdida.
Nada do que se diga sensibiliza mais as autoridades com seus discursos escritos pela sua assessoria, preocupada apenas com os índices de popularidade de seus clientes. Desculpas esfarrapadas, autoridades explicando o inexplicável, as alegadas faltas de recursos que só faltam porque foram desviadas ou comidas pela gula crescente do superfaturamento. Até aqui, nenhuma novidade. Vai ver somos realmente os "vagabundos", como nos chamam os bandidos quando nos apontam uma arma nervosa alugada com numeração raspada, esperando apenas um piscar de olhos nosso para puxar o gatilho.
A moda agora é atirar na cabeça e nem precisa que a vítima tenha reagido. É por prazer mesmo, para ganhar mídia, para aparecer bem na fita. A certeza da impunidade da violência brasileira ficou tão conhecida que está se internacionalizando; os direitos humanos estão tão rigorosos na defesa da integridade dos bandidos e na blindagem de menores de idade com dezessete anos, onze meses, trinta dias, 23 horas, cinquenta e nove minutos e cinquenta e nove segundos, que esse holandês experimentou matar uma criança, deixá-la apodrecendo dentro de um quarto de hotel e preparar uma caixa para colocar o corpo e desová-lo em qualquer lugar de Fortaleza que se enfeita para a Copa das Confederações e a outra, a do Mundo.
Os bandidos estão unidos, organizados e "bandido unido jamais será vencido" e nóis, ou tóiss? Ah, "nóis nunca tá bem na fita" porque "nóis", do lado de cá, tá sempre estirado no chão, coberto por um lençol e cercado de curiosos sorridentes vendo o desespero de parentes que depois aparecem dizendo que "só quero justiça!" Que justiça, minha senhora? Que justiça, meu senhor? A dos homens tarda pra caramba e a divina só com a senha do banco.
A. CAPIBARIBE NETO